Todo cae.

Donde vemos humo es que hay fuego.

Violadores del Verso.

Una vez sentí que las paredes de una casa no servían para resguardarnos del frío; servían para ocultar lo que dentro se cocía, y que para eso servían las chimeneas: para expulsar el humo en forma de cenizas que nuestras relaciones familiares generan. Las puertas eran como aquel programa de jóvenes cantantes, Lluvia de estrellas, donde los niños se metían por una estrella y salían convertidas en los cantantes a los que iban a representar. Nosotros nos convertimos en las personas que queremos ser, en lo que nos gustaría ser. Y al fin y al cabo, ¿no es entonces la calle una fábrica de sueños? es donde puedes ser como te gustaría, ¿no? Pues no, porque en el fondo también nos gusta un cachito de nosotros que quizás no esté en ese personaje que pisa la calle, quizás sea esa mínima parte de nosotros la única que luche por nuestra integridad y razón, y al final, acaba ganando batallas que nosotros no somos capaces de enfrentar, y sí, lo hace ella solita. La rebelde parte de nosotros tiene una energía propia e independiente de nuestro humor, que siempre en secreto y sin que nos demos cuenta, va comiendo terreno a esa falsa careta, a los muros de nuestra casa entrando por la chimenea hasta que llega a nosotros mismos y nos desnuda.

Y sin saber cómo, somos felices, aunque parezca raro. ¿Somos felices aún cuando no podemos interpretar a quienes querríamos, porque destrozamos la actuación?

Pues sí.

El mejor actor no necesita de maquillaje.