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¿Aquello iba de versos?

¿De aquellos versos de Abril que inundaban el alma de dulces rocíos?

¿De aquella pluma desgastada y los dedos llenos de tinta?

¿O acaso iba de besos?

No me lo dejaste claro,

o quizá fui yo la que soñó con palomas volando sobre los acantilados desiertos.

La que volaba con la arena entre los dedos de los pies.

La que imaginaba con los blancos cabellos del cigarrillo trepando entre sus dedos.

Quizá todo esto solo iba de besos

y me confundí con la almohada de Bécquer.

Diario de una idiota XIV

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Te echo de menos.

Hablar de ti, sin referirme a todo esto, a todas las cartas que no te envío, que guardo aquí para siempre, como si fuese una cajita de porcelana que llevaré siempre conmigo, atada a mí.

Soy tonta. Sí.

Pues después de todo lo que he vivido, de todo lo que estoy viviendo y de todo lo que viviré, no sé como sigues inundando mi mente con tu pelo moreno y tus ojos de negro carbón. Tallando en mí tu nombre cada vez que apareces, queriendo quedarte conmigo, queriendo robarme mi alma y llevártela contigo.

Pero aún no comprendo el por qué.

¿Por qué? te pregunto...

Supongo que si fuese capaz de enviarte todas estas cartas, sería posible saber todas las respuestas a todas las preguntas.

Pero no tengo valor. ¡Que ya lo sé!

Sé que soy cobarde y estúpida, pues a pesar de todo.. quizás valga más que tú, que esté perdiendo mi valioso tiempo en estas cartas, en una estupidez, que quizás merezca yo más la pena que tú. Tú, que olvidaste y de hecho, no sé ni siquiera si lo viviste, si lo viviste como yo.

Pero sigo siendo una idiota aquí, en el blog.

Sí bloggers, queridos míos, sigo siendo esa idiota y no puedo evitarlo. Lo siento.

Gracias por vuestra atención.

Nuevos blogs descubiertos:

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Autumn (L)

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De una forma u otra salió por la puerta.

Meryl se quedó ahí, con las pecas cayéndole a chorros por las mejillas, el pelo enredado, el vestido azul turquesa arrugado entre los pliegues el viejo sofá de cuero, acariciándose las medias hasta la rodilla de lana salmón y la mirada perdida en las cortinas cerradas.

Los pasos calque se alejaban rítmicamente de escalón en escalón, y en cada descansillo se oía una leve pausa, como si se pensase en dar la vuelta y retirar todo aquello ya dicho y pedir perdón. Pero después de ese breve silencio, siguió cayendo por las escaleras hasta que se apagaron los pasos, el ruido, el ritmo, la palpitación... el pulso del corazón de Meryl.

Se levantó del sofá y fue derecha a la nevera. Sacó mortadela, pan bimbo y mantequilla y comenzó a hacer sandwiches. Amontonó muchísimos en una fuente y los tapó con un paño húmedo.

Sabía que volvería hambrienta y preparada para comérsela a mordisquitos en el ombligo, como a Meryl le gustaba.

Fue a la habitación, se desnudó y comenzó a encender las velas blancas, que las rojas no le gustaban nada y se quejaría cuando las viese, y claro, las soplaría y ¡Ala! a follar sin luz. ¡Pues no!

Meryl podía ser de todo menos quisquillosa, pero te aseguro que si se apagaban las velas; no había sexo.

Si se encendía la luz; no había sexo.

Si se cerraba la puerta; no había sexo.

Si no goteaba el grifo de la cocina; no había sexo...

Porque de las poquitas manías de Meryl, el 97% eran sobre sexo. No le gustaba la luz de la lámpara porque se veía demasiado, pero en oscuridad no veía nada, le encantaba que retumbasen los gemidos de ambas en todas las paredes de la casa y que su amor se proclamara más allá de la habitación, que colmase su pisito entero, y le molaba muchísimo oír el golpear de las gotitas dulces en el fregadero cuando se abrazaba a ella y descargaban todo aquel sudor en la almohada, exhaustas.

Pero no volvió, ni siquiera con aquel olor a mortadela.

Así que Meryl, triste, más que eso, tristona, amargada y agotada, volvió a enfundarse en su vestido y sus medias hasta la rodilla.

Para terminar de encharcar toda aquella pena.

Feliz Otoño Boggers, os deseo que disfrutéis

tanto como yo, de mi estación preferida del año.

Que aprovechen las castañas.

¡Mua!

Hay veces en las que, simplemente, no se tiene nada que decir.

Balones y chavales sin pelotas.

Las veces que te encuentras en una calle que no es más ancha que la dichosa largura de un puto alfiler.

Y hay dos botarates con unos huevos como la plaza de toros, pero anormales, ignorantes, pueblerinos y odiables. Y los graciosos se ponen a chutar una jodida pelota que se la troceaba yo y se la hacía tragar para que viesen lo que era una buena pelotera.

Bueno, pues los dichosos chiquillos, aunque hombres se hacen llamar, se ponen a chutar como putos animales el balón y tú estás en medio.

¿Y qué coño haces cuando, lógicamente, te dan en todo la jeta? NADA. no puedes hacer nada, son unos animales que solo se pueden encontrar en el zoo. ¿Les pegas? No puedes.

Resumen: SUBNORMALES.

Al mismo tiempo de mi nuevo espacio Granos de Azúcar, comienzo éste,

que es todo lo contrario al anterior.

Será un espacio para desahogarme de las injusticias,

las sosadas,

los/as estúpidos/as que colman el mundo entero, y en fin, los pequeños pesares de mi vida,

que se llamará Piedras del Camino.

Os dejo esta canción, que como todas las que canta Kase O,

consiguen evadirme de cosas como estas.

Gracias a todos por leerlo, saludos =)

(xx)